Allí estaba, sentado en una banqueta, con los pies descalzos sobre las baldosas rotas de la vereda; gorra marrón, manos arrugadas sosteniendo un viejo bastón de madera; pantalones que arremangados dejaban libres sus pantorrillas y una camisa blanca, gastada, con un chaleco de lana tejido a mano.

Después de predicar en un breve culto fúnebre en un cementerio, el pastor se dirigía hacia la puerta de salida, cuando corriendo le alcanzó una hermosa niña de 11 años, saltando sobre lápidas y pequeñas plantas.

Un niño, como de unos ocho años de edad, estaba sumamente enfermo y tenía una fiebre elevadísima. Le pidió agua a su mamá, y ella le dijo que lo sentía mucho, pero que tenía órdenes del doctor, de no darle agua hasta que no pasara la crisis de la enfermedad.